Tu l’as remarqué, une fois, bras emprisonné sous celui d’un autre (visage perdu, dos droit pour se faire voir). Tu l’as oublié, sourire en coin, dernière bouffée libérée. Tu en vois toujours, encore, des gars comme ça : air angélique, gueule ne demandant qu’à être cassée. Tu as sans doute l’allure, mais ta bouche rattrape tes pas (et déjà le mal dans ton être). Aujourd’hui encore, le revoilà. Le bras n’est plus le même, les habits trop voyants. Tu n’aimes pas ce jeu, mais quoi ? Tu ne le côtoies pas, tu évites les figures qui s’y accrochent, qui sorte encore l’être capturé. Que tentes-t-il de montrer ? Tu t’es glissé doucement là, entre les rires et ce semblant de musique tentant de sortir ici et là parmi le vacarme. L’heure n’est pas encore la tienne (ils sont encore sages.). Tu t’es glissé entre eux, Amour, boisson à la bouche comme pour tenter d’en découvrir les secrets (bientôt, on versera ton poison). Doucement, tu as regagné les arrières, les ombres de la scène fermée. Tu es au balcon : fête privée, semblant de bourgeoisie aimant ce qui pourrait être dangereux comme un petit frisson servi dans un verre, rien de plus (cela t’amuse). Et voilà, cigarette en main, fumée dessinant l’horizon, tu l’as remarqué, une deuxième fois. Papillon de nuit attiré par la lumière, figure plus frêle que la tienne (Cela t’amuse : qui de vous deux plierait en premier ?), il s’avance. Tu peux deviner ses airs masculins dissimulée devant féminité et tu rirais au tragique : bientôt, ses muscles trahiront la chose, bientôt sa carrure et ses os perceront ses rêves à grands fracas. Mais rien ne sort de ta bouche lorsque tu y mets tes doigts. Tu détournes le regard, ville au bout des yeux, noir s’empreignant de vos carcasses.
Sans doute, l’entends-tu doucement poser coudes sur la pierre. Sans doute, l’imagine-tu se pencher vers le vide comme s’il attendait d’y être poussé (cauchemars, rêves, adrénaline de la mort venant vous aimer). Alors, tu te dis encore qu’il serait bon de faire venir les formalités, mais rien n’obéit à tes humeurs. Ton cœur est tourmenté par les simples délicatesses du corps s’agitant à côté de toi.

« Qu’êtes-vous ce soir ? Un rubis, un diamant ? »

Sourire en coin, méfait pendant sur le bout de tes crocs : il n’y a pourtant rien à mordre sinon les restant d’humanités vous composant vous et lui. Sans doute la même espèce, pris dans un, je ne sais quoi vous tordant. Qui de vous deux gagnerait un duel à poings fermés ? Tu sais te battre Amour, tu n’aimes pas cela (tu détestes la sensation de ta chair touchant une mâchoire, le coup lancé et la grimace tordant toi, l’adversaire, la foule éprise de la violence vous unissant.).

« Une pierre salie par des mains la frottant trop souvent ? »

Mais toujours, tu ne sais mettre mot sur ce qui te dérange autant. Brille-t-il vraiment ? Qu’y a-t-il de si intéressant dans le fait d’investir dans un homme se perdant ? Un mystère, un marché inconnu, le plaisir que tu ne retrouverais pas même si vos peaux réussissaient à se toucher. Tu n’oses à peine imaginer.

« Vous m’avez mal imaginé. »

Le semble fait d’avoir été vu, d’avoir été souligné d’intérêt noie son cœur. Amour n’aime pas être de ceux ayant un pas en scène lorsque doucement la lumière solaire s’allume. Amour aime les soirs de pleines lunes, les croix notées ici et là comme s’il rayait bien plus de sa vie qu’un alcool presque pur. Amour n’est pas courtois, Amour n’aime pas la politesse, les bas gestes et la délicatesse des bonjour, au revoir, merci. Amour connaît l’étiquette. Amour n’utilise la chose que lorsqu’il se doit de le faire. Se le doit-il ? Il ne reconnaît pas en l’autre un quelconque danger. Il est simplement une sorte d’intrigue, une question dévalant ses méninges, agaçant sa pensée.

« Vous connaissez Judith et Holopherne ? »

Il se retourne, accoudés là, ils attendent que la nuit vienne les cueillir. Elle est déjà là, mais aucun baiser n’a été déposé, aucun amour n’a été consumé. La proposition ne l’atteint pas : ils seraient laids et l’idée ne lui plaît pas.

« Je n’ai pas besoin de quelqu’un d’autre pour paraître. »

Le visage cruel d’une servante pour étoffer la beauté d’une demoiselle. L’un est déjà au bras d’une nouvelle personne, aucune tête tranchée entre ses doigts. Mais connaîtrait-il cette même référence ? On n’aime pas l’art ici, pas encore ou pas assez. Ils ne pourraient se rendre ivres de quoi que ce soit, l’huile leur salissant les mains. Ils en accrochent encore ici et là pour couvrir les murs, pour qu’on n’aperçoive pas la noirceur des âmes déteignant sur la tapisserie. Les dents sont découvertes, canines comme un danger ou un accord soudain de ne pas y avoir contact – Amour n’en dit rien.

« A vous de décider dans quel but, on vous utilise même si vous savez déjà. »

Comme si l’un ou l’autre voulait gagner. Il tente sans doute d’y voir les explications qu’on lui donne – il ne comprend pas vraiment quels plaisirs y naissent. L’autre, perlant de féminité s’abandonnant au temps n’y découvrira que des péchés flirtant avec lui : que des amants s’enfuyant avec le temps. Pourquoi faire ? Amour préfère oublier en voyant les autres s’évanouir bientôt, leurs esprits s’embrumant de son poison. Oui, sans doute, y a-t-il base commune, enfouie comme un vestige à dépoussiérer.